Terre de contraste

 

Florence magique, qui enivre chacun de nous par toute la beauté qu'elle nous offre. Pour chaque coin de rue, chaque détour de place, pour peu que l'on prenne le temps de s'attarder sur un détail, la rencontre est souvent intense. C'est un cadeau de ces artistes qui se sont épanouis durant la Renaissance et qui ont paré la cité florentine de mille feux... 

 

Ce musée à ciel ouvert mêle le paradis à l'enfer, avec une grâce venue tout droit de l'inspiration divine. Les anges y côtoient les démons, dans un jeu subtil où chacun se dévoile sous son meilleur jour et communique avec les passants, par un souffle traversant les époques...

 

 Un vaste et tendre
 Apaisement
 Semble descendre
 Du firmament.

                    Paul Verlaine

 

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Premier épisode
Un de mes rêves viens de se réaliser... connaître Florence, la Toscane et tous ses trésors. Mais quand je dis tous ses trésors, je suis un peu prétentieux, car il faudrait toute une vie pour découvrir chacune des œuvres, dans le sens large du terme, de ce creuset artistique qu'est l'Italie.
Mais, un petit aperçu reste déjà un ravissement des yeux et de chacun des sens. Pour avoir maintes fois étudier Filippo Lippi (1406-1469), et se retrouver devant ses fresques de la Vies de saint Étienne et de saint Jean-Baptiste à la cathédrale San Stefano de Prato, admirant la danse et la légèreté de Salomé, ou le grand Paolo Uccello (1397-1475) dans la chapelle de la ceinture sacrée. Ceinture de la vierge Marsie qui est présentée chaque année aux fidèles, de la chaire extérieure.

Florence, la ville des palais, où à chaque coin de rue, l'émerveillement est au rendez-vous, regorge dans ses majestueux musées, de chef-d'œuvres. Des Offices au Bargello, sans oublier bien entendu le musée San Marsco, où la quiétude, la sérénité et la sainteté de Fra Angelico (vers 1400-1455), béatifié par Jean-Paul II en 1984 et déclaré saint patron des artistes et des peintres, ont traversées les siècles pour nous offrir une vie complète de création.
Je ne pourrai évidemment pas tous les citer, mais pour les plus connus, comme Botticelli, De Vinci, Titien, Caravage l'émotion de pouvoir être devant l'œuvre et admirer toute la sensualité de chacun de ces artistes, mêlant savoir faire et génie, n'a aucune comparaison possible avec toutes les meilleures reproductions du monde...

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L'espace qui entoure chacun de nous est le cocon fragile qui témoigne de notre existence. Il peut-être doux et envoûtant, ou alors violent et destructeur, selon qu'il nous transporte légèrement ou avec rage.
Et nous, nous l'occupons de même, souvent sans y porter la moindre attention, rivé au lendemain prometteur de nouvelle aire de vie...
Alors pour un instant, je fais quelques pas en arrière et essaie de regarder le monde où chaque personne et chaque espace s'entrechoquent.
Infinie immensité qui semble être agitée par la foule, la technologie et le progrès, mais qui n'est qu'effleurée par ce mouvement tourbillonnant qui nous mène trop souvent au vide.
Et toi, tu es au centre de ce tumulte désert, mais la grandeur de l'univers te replace en ton infini. Celui-là même qui règne en ton sein. Ce silence intérieur qui ne cesse de te parler et de te guider quand par grâce tu es à l'écoute...

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Quand elle lui apparut, sa longue chevelure en bataille venant flotter sur ses frêles épaules lui donna l'impression qu'une brise printanière emplissait l'atelier. Avec la même délicatesse qu'elle avait eu pour se démunir des derniers effets qui masquaient encore un peu son corps, elle s'assit au centre de la pièce. Puis, tel un oiseau venant se poser en terrain hostile, mais espérant trouver la denrée rare tant attendue, elle observa chaque recoin de son nouvel environnement, et sans le montrer, chacun des gestes de ce personnage qui l'observait. Lui aussi voyait toute la chorégraphie qui se déroulait devant ses yeux, mais, tout en restant concentré sur le moment de création à venir, il savait très bien que ce rituel se devait d'exister. Il savait aussi tout ce qu'elle pouvait penser. Le combat auquel elle se préparait ainsi que les esquives qu'elle tenterait pour ne pas lui laisser voir ce qu'elle préférait lui cacher. Un bout de son jardin secret, qui pensait-elle, n'avait rien à faire ici et maintenant.
Juste offrir son corps et chacune de ses courbes à cet homme qui l'observait avec plus d'insistance. Le laisser parcourir sa plastique, afin qu'il puisse la retranscrire à sa manière sur quelques centimètres carrés. Etre représentée, reconnaissable. Montrer son enveloppe au monde entier et ainsi approcher l'espoir d'éternité qui se dégage de l'art.
Lui par contre était bien loin de tout cela. Il scrutait son modèle pour le découvrir en profondeur. Ouvrir cette enveloppe et pénétrer dans cette être si mystérieux, car diffèrent de lui. Bien entendu, il s'intéressait à ces volumes qui s'offraient généreusement à lui. Mais, au-delà de ce corps, une énergie se dégageait. Une sorte d'attraction émotionnelle, une alchimie entre extérieur et intérieur. Mais pour en atteindre la formule, il savait que le processus pouvait être long et dangereux, voire douloureux. Maintenant tout dépendrait de sa réaction à elle. Une fois le rêve de beauté dépassé, que serait-elle prête à dévoiler de plus ? Ce fameux jardin secret était bel et bien la clé de voûte de cette rencontre. Une entrée en matière nécessaire pour l'aboutissement de l'œuvre. Alors, comme pour un premier rendez-vous, ils se jaugèrent timidement, lui en questions et elle en réponses évasives. Un survol fragile pour ces deux êtres en quête de vérité, qui comme des enfants débutant un jeu, n'osaient trop s'approcher de peur de blesser ou pire encore, faire fuir ce double qui semblait si différent et si semblable à la fois. Mais, au fil des regards croisés et des coups de fusain vifs et volontaires, petit à petit la séduction commençait à opérer. Il ne se posait plus de questions, mais parvenait à reconnaître ce corps, à l'investir au plus haut point. Il se sentait disparaître en elle, jusqu'à ressentir chacune de ses cellules. Et tout cela ne ressemblait en rien à un plaisir solitaire et égoïste, car elle n'était plus le simple modèle à reproduire, mais devenait une prolongation de sa main, de son bras, pour finir par envahir tout son être. Etrangement, elle le savait, car même si elle avait tenu la pause depuis le début, elle sentait aussi qu'un mouvement la faisait circuler bien au-delà de cette estrade où elle s'était allongée. Une sorte de promenade immatérielle qui lui permettait d'aller beaucoup plus loin qu'elle ne l'ait jamais espérée. La clôture de son fameux jardin secret s'ouvrait sans qu'elle ne le veuille vraiment, mais aussi sans qu'elle ne lui résiste trop. Elle devenait autre chose, quelqu'un d'autre. Comme lui, elle n'était plus exactement cette personne qui existait encore il y a quelques instant.
Chacun avait ainsi découvert une nouvelle forme de vie. Une nouvelle enveloppe corporelle où l'inutile n'avait plus de place. La part manquante vaincue et disparue dans ce partage intemporel. Elle et lui ne faisant plus qu'un sur cette toile presque achevée.

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Conscients ou inconscients, les maux de l'esprit sont comme des chemins où l'âme de chacun peut se perdre ou se retrouver. Dans ce voyage d'errance, la destination n'a plus d'existence. Plus de point de départ, ni de point d'arrivée. Même plus de vide qui vienne en équilibre du plein. C'est peut-être cela que l'on nomme le néant...qui, bien pire que la mort même, n'est pas une fin en soi, ni une naissance.
Mais la création est là, et le fait disparaître juste en essayant de le comprendre.
La matière a alors raison de l'esprit. Elle donne vie et forme à cet état de non-existence, et par là même réinvente un monde en gestation et donc en vie !

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Il se tenait là, libéré, sur cette place vide, aucun bruit ne venant perturber la folle danse nocturne des feuilles d’automne. Elles tournoyaient sur une musique invisible qu’il ne souhaitait pas découvrir. Plus rien ne parvenait à ses oreilles. Il aurait pu entendre la promesse du vent qui emporte le feuillage dans des projets de lointains voyages, mais comme pour se préserver de l’enivrement du départ, il l’ignorait. Il savait aussi que demain, elles seraient toujours là, épuisées et délaissées par leur amant d’une nuit. Il les regardait s’étreindre, certaines dans un envol puissant et d’autres dans la douceur d’une brise. Quelques-unes se risquaient même à venir le frôler comme pour lui prouver leur fougue. Il partit sans rien leur dire, les laissant à leur destin noctambule, pour ne pas les blesser, comme il venait de quitter quelques heures auparavant ce brouhaha élitiste qui décidait, entre deux coupes de champagne, du beau et du laid, convaincu de détenir une vérité suprême.

 

N’était-ce pas ce qu’il avait cherché durant toutes ces dernières années? Une quête du beau et du vrai, dans une course effrénée de la ligne et de la couleur. Trouver l’esthétisme lui correspondant. Son propre sacré, pour le recréer, se l’approprier et ainsi disparaître en lui.

 

Quelques-fois, il avait pensé qu’une toile ne restait qu’une toile. Quelque-chose de plat, un simple objet décoré. Un simple ersatz de tout ce qui l’entourait au quotidien, et de tout ce qu’il pouvait connaître comme émotion. D’ailleurs, il fallait certainement bien connaître la vie pour devenir un grand faussaire. Ce qui l’intéressait était de toucher le vrai et ainsi s’enfuir dans le réel. Pouvoir créer une œuvre sans en être l’unique acteur. Et quand il parvenait à se laisser guider par l’œuvre en gestation, discuter avec elle en une sorte de questions réponses, il lui semblait véritablement que tout ce qu’il recherchait venait le frôler, comme le feuillage caressant l’avait fait tout à l’heure.

 

Il se sentait vivant, et la toile n’était plus ce simple objet décoré, mais un miroir de l’âme destiné à être partager. Et c’est bien là que se tenait tout le paradoxe de cette aventure. Etre seul tout ce temps, pour que rien ne vienne interrompre la discussion entre son œuvre et lui. Seul des heures, des journées durant pour montrer à la multitude une pensée éphémère et ainsi peut-être parvenir à communiquer. C’était peut-être cela que l’on appelait être sur le fil. Toujours en équilibre entre deux mondes qui lui semblait si différents. Un va et vient incessant, qui parfois pouvait l’irriter et même le faire sombrer dans des abysses où cet équilibre n’avait plus lieu d’être. Un endroit empli de vide où même lui n’existait plus.

 

D’ailleurs, c’est peut-être ce qu’il fuyait maintenant. Cette peur de se perdre et de ne plus se reconnaître dans ce qu‘il inventait. Fuir le vent, les feuilles d’automnes. Fuir ces gens dont il ne comprenait pas le dialecte. Fuir tout simplement, sans se demander pour quelle destination. Fuir encore sur ce fil de rasoir qui ne circule que dans deux directions : en avant ou en arrière pour toujours garder l’espoir de ne pas tomber. S’accrocher à lui comme l’on s’agrippe à la vie. Un cordon ombilical sans fin. Un no man’s land peuplé d’âmes en perdition, où finalement la vie n’a plus de prise.

 

Mais alors, il comprit que si ce fil ténu cédait, l’équilibre s’évaporerait en le laissant choir dans le tout, l’unité qui ne connaît pas de limite : l’infini, cet éphémère qui est l’éternité de l’instant.

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